Есть такая легенда - о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.

скажите мне, что все будет хорошо…

У кого нет новых фотографий?
У меня нет новых фотографий.
Как.
Же.
Лень.
Их.
Делать.

Когда захлопнутся все двери, и вы останетесь в кромешной темноте, случится то, чего вы ожидаете меньше всего - как по волшебству откроется та дверь, которая всегда была закрыта, потому что, чтобы обрести что-то по-настоящему ценное - нужно потерять все.

Ну что ж, я снова тут. Любимый сайт, который как никто другой мне всегда нравился. Как же я мучилась, когда не могла зарегистрироваться около года по причине того, что сайт не давал доступа к регистрации.
Итак, по истечению всей своей жизни я заводила дневники, которые проживали, увы, 3 дня от силы. Здесь я вела тлог около двух месяцев, если мне не изменяет память.
Почему же я вернулась?.. Не могу совладать с мыслями, которые давят на меня отовсюду. Хочется кому-то выговориться, но нет такого человека, которому можно было бы всё рассказать. Есть капелька недоверия, а есть и опасение, что меня просто-напросто не поймут или подумают что-то не то.
Нет, я не одиночка, у меня есть друзья, но на данный момент я потеряла ту подругу, которой могла рассказать буквально всё. Потеряла потому, наверное, что так предназначено судьбой, блин. А родные? К сожалению, моя мама не понимает меня, и общаемся мы не так близко, чтобы я могла рассказывать ей все мои события в жизни, делиться переживаниями. Поэтому, собственно, я тут. Надеюсь, мой электронный друг, ты меня не подведёшь. ;)

Я бежал по заброшенному парку поздним летним вечером. Дождь усиливался. От этого все полуразвалившиеся скульптуры, изображающие ангелов с поломанными крыльями и лицами Девы Марии, искаженными в ужасе, мраморные горшки и клумбы с выкорчеванными цветами, выглядели еще более жалкими, а мох, что их покрывал, еще более зловещим.

Я бежал от стайки грабителей, которые привязались ко мне на какой-то грязной улице и кричали мне вслед что-то невнятное.

Парк тот был ужасно запутанным, чистый лабиринт. А, может, это только так казалось от быстрого и бездумного бега. Не знаю, сколько я так бежал, да и бежать там было тяжело: асфальт на тропинках уже развалился и вперемешку с мокрой грязью создавал нехилые помехи. Да, кажется, грабители от меня отстали уже где-то на середине парка, но я продолжал бежать в каком-то безумии, будто и не от грабителей вовсе, а от чего-то, что не дает свободно дышать. Было ощущение, что бежал я от этого туда, что мог бы назвать домом, но ничего этого не было и в помине.

В этом городе не было ни дома, ни улицы, на которой стоит этот дом, ни человека, который ждет в этом доме, забыв погасить свет в коридоре, сидя на кухне и поджидая тебя.